an diesem tag kommt er zum früheren zug. er ist vermeintlich spät dran, beeilt sich. der frühere zug - die letzten beiden tage war sie im späteren gewesen. er war früher gekommen damit er sie nicht sieht - damit sie ihn nicht sieht. er sieht sich um - sie sietzt auf der bank, telefoniert, sieht ihn.
er nicht, sie "guten morgen", er verschluckt eine antwort, aus gewohnheit telefonate nicht zu unterbrechen. er wartet außerhalb ihres sichtfelds. der zug hat verspätung. sie steht auf, stellt sich schräg vor ihn. er blickt angestrengt unangestrengt aussehend nach vorne, weg von ihr in richtung des herannahenden zuges. nimmt den weiter entfernten eingang, setzt sich an ende, die hinterste bank, sicht ins wageninnere, sie kommt von der anderen seite, nimmt platz, der halbe wagon zwischen ihnen. sie könnten sich sehen, wäre da nicht die halbe begrenzungswand am eingang. er nimmt ein buch aus seiner tasche.

er kommt zur station, sie wartet auf der bank. zu weit um sich durch ein nicken erkennbar zu machen. hat sie ihn gesehen? er wartet. spürt sie? wenige meter entfernt. sie geht zum ende des bahnsteigs, an ihm vorbei. "guten morgen" - das war sie, mit leicht angerauhter stimme. im gehen, lächelnd. grinsend? "morgen" erwidert er. übertrieben lächelnd. sie warten nebeneinander. der zug fährt ein, sie nehmen den gleichen eingang. sie geht voran, nach rechts - er in die andere richtung.
sie steigen aus. er sieht sie vor sich - verliert tempo. in der ubahn ist sie dann verschwunden.

ein blick am beginn der fahrt. man nimmt getrennt voneinander platz. nicht allzu weit, wie um zu beweisen, dass das keine rolle spiele. beim aussteigen verschiedene ausgänge genommen - in der ubahn trotzdem plötzlich nebeneinander, sicht auf das spiegelnde fenster. heimliches hinüberlinsen. ihr fuß stößt an seinen, "entschuldigung" - die antwort mehr gedacht als gesagt. dann muss er aussteigen - an ihr vorbei - sie lächelt, grinst, er auch.