auf dem schreibblock meines geistes findet sich bloß ein einziges wort. im blocksatz auf die volle breite gezerrt. von blockflötengeträller untermal, überlagert. ich ging noch einmal um den häuserblock, mit dem rotwein in der hand und den hunden an der leine. vorbei an den steinblöcken, die den weiteren weg für autos sperren. hier geht es nicht weiter, höhnten sie. ich will gar nicht weiter, höhnte ich zurück. und fühlte mich gehörnt von meiner eitelkeit die mir die aufgabe meines blockade-spieles erlaubte, die mir mit einem mal auch mein plumpes höhenhorn verzieh. ein wüster stummer unbewegter machtkampf breitete sich aus zwischen steinen und mir. die hunde liefen frei und erschufen ähnlichkeit mit städtischen hydranten aber ich blieb starr, auch wenn ich längst wusste, dass ich in keinem auto saß.
kennst du das, sagte ich mir, dass du dich unterwirfst der nicht vorhandenen einschränkung, und ich antwortete ja, aber das muss nicht trotz sein, und wenn es trotz ist, wäre es vielleicht dennoch trotz diesen trotz zu brechen. und mit leidenschaft hätte ich auf die wiese gerotzt aber da war meine eitelkeit noch vor.
und dann sagte ich mir noch, und hörte ich mich noch vielleicht ist es nicht immer pflicht zu enttäuchen, und vielleicht wird nicht jede erfüllung sofort als gefälligkeit gesehen. vielleicht nimmst du dich zu wichtig und willst so wichtig sein.
und dann fällt mir nietzsche ein und dass es manchmal vielleicht doch gut ist wenn das rad stets aufs neue erfunden wird.